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  NO ES FUERZA, ES CONCENTRACIÓN Angelillo era un muchacho de 15 años, fornido en extremo, rubicundo. Para su edad disponía de una fuerza física asombrosa. Me acuerdo que nos retaba a todos a sentarnos sobre la pesada mesa de proyecciones, jamás se había usado, pero como curiosos adolescentes que éramos ya sabíamos contenía un pesado proyector de diapositivas, que tras hacer saltar unos engranajes podía desplegarse a partir de un elegante brazo articulado, y entonces, suponíamos, desarrollaría su todavía oculta función; Pues bien, Angelillo se arremangaba, nos pedía educadamente que nos sentásemos sobre el pesado armatoste, que unía al peso de la madera del mueble, ya de por sí considerable, el del misterioso y nunca utilizado proyector, y tras inspirar hondamente, contar mentalmente un número indeterminado de segundos, dejando pasar un tanto teatralmente el tiempo, resoplaba haciendo mover el flequillo que enmarcaba su rostro confianzudo y bonachón, colocaba sus manos gordezuelas ...
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ESTAMBUL Estoy fumando mientras conduzco, contraviniendo todas las normas de la Dirección General de Tráfico. A mi lado ella, tan deseable como siempre, me susurra con su voz grave: “Pásamelo”, y su mirada implorante me desarma, como siempre. Como siempre sus deseos son órdenes para mí. Soy un cobarde, y no le puedo negar nada a esta mujer. Me aterrorizaría perderla. Morena, pelo corto, su belleza es arrasadora. Duele mirarla, de tan resplandeciente. Como un esclavo siempre complazco hasta sus más mínimos deseos. Pienso que me importa un bledo la DGS, y sus “pesadísimas” recomendaciones. Me siento transgresor por un momento, y conduzco, por un breve instante, con una mano mientras con la otra deposito suavemente el cigarrillo entre sus labios entreabiertos. Por el rabillo del ojo, percibo su gesto de placer al realizar la primera y lenta calada. “La deseo como nunca he deseado a nadie”, me digo. Con cada mujer que ha pasado por mi vida me he repetido esta hipérbole, tan falsa, como cie...
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EL ARCHIVO DEL LOCO

No sabía por dónde empezar. Todos decían que escribía bien. No más que cualquiera que tuviese infinito tiempo libre, y que lo emplease en leer todo lo que se le pusiese delante de los ojos. Se había tenido que jubilar a los 28 años. Intoxicación por monóxido de carbono. Un escape de gas en casa, o algo así, pues su mujer, de aquella,  también había sido afectada el mismo día, en el mismo pequeño apartamento del carrer Furió, Palma de Mallorca. En aquella isla ahora lejana. En el Mediterráneo. Ahora, su terapeuta le había puesto como tarea, recuperar las entradas de su viejo blog. Seleccionar unas cuantas y editarlas en uno nuevo, en este, que se titulará "Las tontadas de Koolau. Papeles de un resucitado". Koolau no es otro, no podía ser otro que Koolau, el leproso, el personaje creado por Jack London en un relato genial, con el que, desde que lo leí, me sentí desproporcionadamente identificado, porque yo carezco de la rebeldía y la dignidad intrínsecas de Koolau (con él sólo ...
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